lunes, 23 de abril de 2012

Tierra Mojada

Marcapáginas made in Taboada
Tierra Mojada
Poesía
Javier Ruiz Taboada
Editorial Renacimiento




Huele a pecado y es tierra mojada.
Huelo a deseo y es tu corazón.

Humedad relativa que se seca
en la piel y en las palmas de las manos.

Las yemas de tus dedos escarchadas
leen en los labios versos a traición.

Hueles a lluvia en gotas separadas.
Tierra mojada y aire de pasión. 


Esta Tierra mojada se presenta como un lugar al que volver, como un refugio con chimenea, como un bar de barrio donde resguardarse de la lluvia después del vendaval.
Javier Ruiz Taboada se muestra tan humano como urbano con el punto necesario de regodeo en la nostalgia que sirve de gasolina para seguir adelante. Salpica su paisaje urbano de sonetos con greguerías incrustadas de humor y súbito paréntesis, remanso y descanso entre versos.

CONFUSIÓN
Me confundes con otro,
no soy tu prisionero.
No quiero masticar cristales rotos
ni vivir de puntillas a tu sombra.
No pertenezco a nadie,
ni a mí mismo.

(Voy a echarme a la calle, a ver si pierdo
este extraño vacío que me lleva
a malvivir de puertas para adentro,
con esta soledad que tanto quema.
A perseguir las huellas en cemento
de tu rastro bordado con la arena,
de aquel reloj que retrasaba el tiempo
y, ahora que ya no estás, sólo da penas.
Te buscaré en el humo de los bares.
En el sabor del hielo derretido.
En labios y en caricias similares
a las que tantas veces compartimos.
Voy a airear tus puntos cardinales
hasta encontrar la calle que he perdido.)

Estas cuatro paredes sin ventanas
a veces son mi casa,
otras mi fugaz cárcel,
otras el espejismo de mi nada.
Nada quiero de ti si no me quieres.
No soy tu prisionero, soy el mio.
Con eso me conformo, por ahora.

SEÑAL
Hazme una señal
que no sea de humo.

Y así, leyendo, se me aparece como música de fondo la sombra de la sombra de tu sombrero.







Como todas las cosas buenas se hace desear. No lo encontrarán nunca a la primera, les obligará a hablar con su librero para encargarlo y a volver otro día a recogerlo..., bueno, no es mal sitio una librería para regresar, aprovechen ahora que aún (re)existen.

Actualización 2013: @ruiztaboada firmará sus libros de poesía el próximo domingo 16 de junio en la Feria del Libro de Madrid por la mañana de 12 a 14 en la caseta 222 y por la tarde sus libros infantiles de 19 a 21 en la caseta de la editorial SM (321 y 322).

lunes, 16 de abril de 2012

16 de abril

16 d'abril.- De vegades em passejo pels carrers amb l'exclusiu objecte de mirar la cara dels homes i de les dones que passen. La cara dels homes i de les dones que han passat dels trenta anys, quina cosa impressionant! Quina concentració de misteris minúsculs i obscurs, a la mesura de l'home; de tristesa verinosa i impotent, d'il·lusions cadavèriques arrossegades anys i anys; de cortesia momentània i automàtica; de vanitat secreta i diabòlica; d'abatiment i de resignació davant del Gran Animal de la naturalesa i de la vida!

Comencé El cuaderno gris hace un par de años en su traducción al castellano, no consiguió engancharme. Por recomendación de un amigo volví a intentarlo, esta vez en catalán. Y me ha encantado. El quadern gris es una finísima lluvia que va calando poco a poco.

A mitja tarda es posa a ploure -una pluja fina, densa, menuda, pausada. No fa gens d'aire. El cel és gris i baix. Sento caure la pluja sobre la terra i els arbres del jardí. Fa una fressa sorda i llunyana -com la del mar a l'hivern. Pluja de març, freda, glacial. A mesura que va caient la tarda, el cel, de gris, es torna d'un blanc de gasa -lívid, irreal. Sobre el poble, pesant sobre els teulats, hi ha un silenci espès, un silenci que es palpa. La fressa de l'aigua que cau l'allarga en una música vaga. Sobre aquesta sonsònia, hi veig flotar la meva obsessió del dia; vint-i-un anys!
(este fragmento fue objeto de uno de mis últimos dictados en clase :-))

Prosa envolvente que te va metiendo en un mundo que ya no existe, pero que es absolutamente reconocible, salpicado de opiniones y un humor de retranca tan reconocible como catalán. Su lectura te hace darte cuenta de la deliciosa sencillez donde lo insignificante es tan importante como todo lo demás.

De sobte s'ha presentat en la meva memòria -no sé ben bé per què- el record de la tia Marieta de Calonge. Quina aparició més retallada i clara! Penso en la vida d'aquella pobra dona, absolutament pobra, però sense equívocs: matinejar, treballar la terra, donar menjar a les adorables bestioles, cuinar una mica de carn d'olla amb la cansalada viada, dues trumfes i una fulla de col, passar les vetlles a la vora del foc, llegir ambu interès fabulós els contes del «Patufet», els diumentes anar a Calonge per guanyar un jornalet eixugant les copes del cafè i veure un moment el ball per lèscletxa d'una porta... Veig la petita masia, perduda en el despoblat, amb el repeu del teulat posat al fil del bosc, la riera al davant, el mussol a les teules, el gat ajagut al sol del pedrís i les quatre gallines per donar color. Això potser -potser!- és una vida sàvia i tranquil·la.

Para saber más sobre El quadern gris, aquí se puede encontrar un buen resumen en catalán.

Y  buscando, gracias a google, me entero de que hubo una iniciativa de poner en formato blog el cuaderno gris siguiendo las fechas que va proponiendo el diario: http://elquaderngris.cat/blog/ Es un buen modo para ir leyendo cada día un poquito sin prisa. Un libro para leer y volver a él muchas veces.




La vella Montserrat
desperta el barri a cops d'escombra tot cantant
les primeres persianes
s'obren feixugues badallant.

Rere el vidre entelat
el cafeter assegura que no era penal
i es desfà la conversa
igual que el sucre del tallat.

Bon dia,
ningú ho ha demanat però fa bon dia,
damunt els caps un sol ben insolent
il·lumina descarat
tot l'espectacle de la gent.

Al bell mig de la plaça
la peixatera pren paciència amb la Consol
que remuga i regala
grans bafarades d'alcohol.

I al pedrís reposant
l'avi Josep no es deixa perdre cap detall
i amb l'esguard es pregunta
quans dies més té de regal.

Bon dia...

Nens gisclant, olor de pixum de gat,
veïnes que un cop has passat et critiquen.
Gent llençant la brossa d'amagat
i un retardat que amb ulls burletes et mira
i diu bon dia!

Bon dia.- Els pets